У меня внутри что-то обрывается, шаманство перестаёт подчиняться контролю, и ветер разгоняет перья по космосу.
Во взгляде остаётся только мутная пустота, состоящая из тысяч усталых жизней. Лимит на холод исчерпан.
Любить, чесать, кормить...Не грызть мозг.
Скоро-скоро, скоро я проснусь. А сейчас я собираю ошмётки себя. У вас не завалялся кусочек?