- Ты - редкость. – шепчу я тебе, замерзшими губами. Слова – пар. Окно – открыто и холодно поскрипывает. На сотни километров, тихий шепот, два слова. – Ты – Счастье.
День уходит, как уходит молодой джентльмен от дамы, накинув дорожный плащ и задумчиво насвистывая что-то из той дешевой фривольной оперетки. Он уходит молча, зная что вернется в этот дом. А я же знаю, что не вернусь, никогда. Глоток чая и твое письмо. Согревают. Спасибо говорю я тебе. Уже теплее. Слова не пар, слова – звук.
Ты – последние лучи солнца в осени. Редкие, яркие, отчаянно горячие и живые лучи. Ты безжалостно режешь словами всю серость, промозглость, горечь костров. Ты – радость. А слова – шелест листьев. Ты собрала их в охапку и не отдаешь.
Ты – сон. Сладкий и нежный, греза, которая где-то внутри меня и нигде больше. Я не знаю тебя, но разве это важно. Ты похожа на чудо, ложь. Ты и есть чудо.
Спасибо тебе, солнечная.